Olhos de girassol

girassol“Essas duas cicatrizes são novas?” — ela perguntou apontando para a testa dele. “Quais? Acho que não.” — ele respondeu, distraído como sempre. “São sim: essa e essa, como você fez?”. “Verdade, são, bati na mesma janela duas vezes diferentes.”. Os dois sorriram, ele de vergonha e ela por perceber que não foi capaz de esquecer nenhum detalhe daquele rosto. “Você pintou o cabelo, né? Ficou bonito.” — ele perguntou, brincando com uma mecha entre os dedos. “Pintei, mas nossa, faz tempo, quase nem dá mais pra notar”, ela respondeu meio baixo, com a leve sensação de que também era uma memória viva. Sorriram novamente, sem mostrar muito os dentes, como costumamos sorrir para desconhecidos.

A mesma cerveja, a mesma comida, a mesma disputa pela mostarda, outros assuntos, outras roupas, outros planos. A mesma sintonia. “Eu ainda tenho todas suas cartas, sabia? Nunca mais li, mas não tive coragem de jogá-las fora”, ele revelou de repente. Então, sentada na cama como sempre, ela leu quase todas. Era como ler um livro escrito por outro alguém — e ela chorou de saudades da pessoa que foi um dia. “Ah, não dobra a folha assim, de qualquer jeito. Deixa na dobradura de novo, como estavam quando você pegou” — ele reclamou ao vê-la guardando as folhas outra vez. “É que eu não sei mais dobrar como antes”, ela confessou sem-graça.  O que mais havia esquecido?Quanta coisa nova apareceu no lugar?

Viram estrelas outra vez, trocaram cerveja por vinho, mudaram de restaurante e discutiram poesia. Ainda passeavam no parque, jogavam video-game e iam ao cinema, mas enquanto mudavam o roteiro, o jogo e a história, perceberam que a alma, assim como o corpo, também ganha novas cicatrizes e troca suas cores. E ao perceber que a pessoa que havia se tornado não podia mais reconhecer quem um dia ele foi, ela decidiu mais uma vez conhecer o homem dos olhos de girassol…

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