Lá na Angola, bate tambor

Preto Velho. Imagem original de Rodrigo Bueno, em http://povodearuanda.forumtupi.com/t9-preto-velho.

Quando eu era criança, uma das coisas que mais me dava medo era o rosto de um Preto Velho que meus pais penduravam na parede. Não sabia bem o porquê, mas sempre tinha a sensação de que aqueles olhos me perseguiam por onde eu ia. Mal conseguia dormir pensando que, mesmo no escuro, estava sendo vigiada. Já o Jesus Cristo na parede do quarto da minha vó não me parecia ameaçador.

Apesar de não achar um evento divertido, as missas da igreja perto de casa não me faziam entrar em pânico e chorar assustada como acontecia quando meus pais decidiam que eu precisava me benzer. Na minha imaginação o padre era menos “macabro” e a cruz mais amigável que a benzedeira e seu galhinho de arruda.

Usar um escapulário me parecia mais charmoso que amarrar uma pulseirinha de palha com conchas no braço, para afastar mau olhado. Via minha vó servindo café pro santo e ficava um pouco constrangida, pensando que seria “mais normal” ela rezar um terço.

Hoje, adulta, percebo que não havia nada de errado com o Preto Velho e com a benzedeira. Entendo a beleza do café pro santo e o poder de purificação das conchas. Hoje vou pro mar e peço a bênção de Iemanjá. Toda essa mágica, pintada de forma errônea de magia, é apenas minha cultura — uma das poucas coisas que meus antepassados conseguiram trazer junto com eles ao serem arrancados à força de seu continente, uma das únicas coisas que puderam deixar de herança.

Perseguidos sem direitos nem escolas
Como podiam registrar as suas glórias
Nossa memória foi contada por vocês
E é julgada verdadeira como a própria lei
Por isso temos registrados em toda história
Uma mísera parte de nossas vitórias
É por isso que não temos sopa na colher
E sim anjinhos pra dizer que o lado mau é o candomblé” (Palmares 1999 – Natiruts)

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